季烬遥在画架前站了很久，指尖轻轻拂过画纸上飞扬的少年。
浴室水声停了，他迅速把画布盖回去，装作在研究书架上的医学书籍。
周烬遥擦着头发走出来，看见少年正拿着一本《神经外科学》翻看。
“你看得懂？”周烬遥问。
季烬遥把书放回去：“看不懂，但你居然成了医生，真没想到。”
“你以为我会成为什么。”
“画家。”少年转身，眼睛亮亮的，“或者街头艺人。反正不是穿着白大褂的乖学生。”
周烬遥没接话，把毛巾挂好。
季烬遥凑过来闻了闻：“你用的什么洗发水，味道好熟悉。”
“医院发的。”周烬遥侧身避开，“客房在右边，床单是新换的。”
少年却跟着他进了主卧，一屁股坐在床上：“我要睡这儿。”
“为什么。”
“你的床比较大。”季烬遥躺下去，手脚摊开，“而且我有好多问题要问。”
周烬遥站在门口，灯光在他脸上投下阴影：“问完就去客房睡。”
“第一个问题，”季烬遥坐起来，“妈还好吗？”
周烬遥沉默片刻：“她去世三年了。”
少年脸上的笑容凝固了。
他张了张嘴，最终只是低下头，盯着自己湿透的球鞋：“怎么走的？”
“车祸。”周烬遥的声音很轻，“她改嫁后的第二年。”
季烬遥攥紧床单，指节发白：“那你…我是说我们，怎么姓周了？”
“母亲临终前要求的。”周烬遥走到窗前，雨水在玻璃上划出细长的痕迹，“她后悔让我随父姓。”
少年从床上跳下来，走到他身后：“那个男人…继父，他对你好吗？”
周烬遥没有回头：“去睡吧。”
“他打你了？”季烬遥拽住他衣袖，“你锁骨下面的烫伤，是不是他…”
周烬遥转身，眼神平静：“这些与你无关。”
“怎么无关？”少年提高声音，“我就是你！你的伤就是我的伤！”
窗外一道闪电划过，照亮两人相似的脸庞。
季烬遥喘着气，眼眶发红：“告诉我，五年后的我，为什么活得像个陌生人？”
周烬遥注视着他，忽然伸手撩起他额前的碎发。
那里有一道浅浅的疤痕，是高三打架留下的。
“这道疤，”周烬遥轻声说，“我也有。”
他的指尖很凉，触到皮肤时，季烬遥颤了颤。
“去睡吧。”周烬遥收回手，“明天我送你回去。”
“回哪儿？”
“回你该在的时间。”
季烬遥抓住他手腕：“我不走。”
“你必须走。”
“为什么？怕我知道你过得不好？”少年逼近一步，“怕我看见你满屋子的画，却不敢承认还想画画？”
周烬遥挣脱他的手：“你不明白。”
“我明白！”季烬遥指着墙角的画架，“你还在画我…画我们！你根本放不下！”
争吵声在房间里回荡。周烬遥深吸一口气，走到书房门前：“你想知道真相？好，我告诉你。”
他推开书房的门，按下开关。
灯光亮起的瞬间，季烬遥倒吸一口冷气。
整面墙贴满了画。
不同角度的少年，不同年纪的模样，从十八岁到二十三岁。
有穿着校服打篮球的，有趴在课桌睡觉的，还有穿着白大褂值夜班的。
每一张都没有画眼睛，空白的位置像是被刻意留白。
“这是…”季烬遥走近那面墙，手指颤抖地抚过画纸。
“这是五年来的每一天。”周烬遥站在他身后，“我画下的每一个自己。”
最中央是一幅半成品。
二十三岁的周烬遥穿着白大褂，肩上搭着十八岁季烬遥的校服外套。
两人的身影重叠，像是不同时空的交汇。
季烬遥转身，声音哽咽：“你为什么…不画眼睛？”
周烬遥注视着满墙的画像，轻声道：“因为我不敢看。”
窗外雨声又起，敲打着玻璃。
季烬遥伸手，轻轻碰了碰周烬遥左眼下的泪痣。
“看着我，”少年说，“你看，我们连流泪的样子都一样。”
周烬遥闭上眼，感觉到十八岁的自己把额头抵在他肩上。
温度透过衣料传来，像是跨越时空的拥抱。
“告诉我，”季烬遥低声问，“这五年，你究竟经历了什么？”
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