春风再度入山。
溪水已满，草木疯长，山雀在竹林间穿梭。李嬷嬷靠在门槛边，手上纺着麻线，听杨蓁在屋里念书。
“天地玄黄，宇宙洪荒……”
声音清亮，稚气未脱，却有股极细的坚定。
李嬷嬷笑着摇头：“你这张小嘴啊，比我纺的线还勤快。”
杨蓁放下书，跑去帮她捋线。那小手白白嫩嫩，一圈麻线绕着，她认真极了。风吹来，发梢轻轻扫在李嬷嬷的手背上，像春草拂地。
李嬷嬷想起当年初到田庄时的光景：那时襁褓里的孩子还不会哭，如今已能背书、识字，会用竹笛吹出山雀的曲子。
她心里忽然生出一阵温热的安稳感——这孩子，真是活下来了。
夏日的夜，总是来得迟。
山风带着草籽的香气，虫鸣此起彼伏。李嬷嬷在院中择豆，蓁在屋里摊书抄字。
她的字一笔一划，方正端稳，不似孩童。每写完一个字，都要抬头对着油灯看一眼，似乎怕它歪了。
李嬷嬷在外头唤：“杨蓁，该歇了。”
“再抄一行。”
李嬷嬷摇头笑：“学问这东西，怕的是心太急。慢火炖汤，急不得。”
杨蓁咬着唇，点点头，却还是偷偷多写了两行。
她想记下所有字——就像她想记住眼前这些平静的日子。
因为她隐约觉得，风里有了些不同。
秋收时节，山林尽染。
李嬷嬷近来常常咳嗽，夜里更甚。杨蓁一早去河边挑水，回来烧粥，又照顾着菜圃。
她虽年纪小，却心思细。
晚饭后，李嬷嬷看她手上磨出茧子，叹气道：“我都老了，反要你照应。”
杨蓁笑着摇头：“嬷嬷照顾我七年了，该我学点本事了。”
李嬷嬷心头一酸。
她明白自己这身子，怕也撑不了太久。只是孩子还小，她不忍说，只叮嘱：“若有一天，真有别的人来带你走，你要记住，不论他们说什么，你先别怕。”
杨蓁怔住：“嬷嬷，你说的是什么话？”
李嬷嬷含笑摇头：“没什么，做梦梦到的。梦里侯府的人来寻咱们，说是接你回家。”
“我就在这儿，哪儿也不去。”杨蓁说得极笃定。
李嬷嬷心头一颤，却只是抚了抚她的头发，没有再言语。
冬雪初降，屋外白茫茫一片。
李嬷嬷病倒已有数日。她枕边放着杨蓁写的小字——那一页纸上写着“平安”二字。
“嬷嬷，喝药吧。”
李嬷嬷艰难睁眼，看见她，一时竟笑出了声：“真像……你娘。”
蓁愣住，正要问，李嬷嬷却咳得厉害，再无力气。
夜里风更紧，烛火被吹得斜斜摇晃。蓁守了一夜，眼睛哭得通红。
第二日天亮时，李嬷嬷已然睡去，眉目安宁。
屋外的雪停了。阳光照在檐下的冰凌上，折出一点冷光。蓁跪在地上，轻声道：
“嬷嬷，我记得你说过，风会来。我会拉着线，不让它断。”
她收拾好小屋，把李嬷嬷葬在山后的一棵老槐下。那是嬷嬷生前最爱乘凉的地方。
她在坟前立了块石头，歪歪斜斜刻下两个字——“李娘”。
那是她第一次写字给人看，也是第一次写下“别离”。
山里的春天来得慢。
杨蓁一个人住在屋子里，仍旧每天早起打水、生火、读书。她不再哭，只在夜里梦到李嬷嬷笑着对她挥手。
一日黄昏，她在山下集市卖野果，忽听远处马蹄声疾。几名骑士穿青衣，佩刀，旗上绣着侯府之印。
她怔在原地，指尖发凉。
风卷起尘土，天边的云似被撕开。
她忽然想起嬷嬷说过的话——
“若真有人来带你走，别怕。”
可她心底，却生出前所未有的寒意。
那一刻，她明白，风真的来了。
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