大学四年，像一列呼啸而过的火车，载着许涵驶向完全陌生的轨道。
南方的城市多雨，空气总是湿润的，和北方干燥的风截然不同。许涵剪短了头发，留起了齐刘海，开始学着穿高跟鞋，泡图书馆，参加社团活动。她很少再想起魏勋，偶尔在整理旧物时翻到那张“固定搭配表”，也只是愣一下，然后轻轻放进收纳盒的最底层。
她听高中同学说，魏勋去了北方的一所理工大学，学了计算机；说他和转学生彻底断了联系，大学里没再谈恋爱；说他偶尔会在同学群里冒个泡，问一句“许涵最近怎么样”，没人敢告诉他，许涵早就退群了。
许涵有过一段短暂的恋情，是同系的学长，会在下雨天给她送伞，会在她熬夜赶论文时递来热咖啡。可在一起半年后，她还是说了分手。学长问她为什么，她想了很久，说：“我好像还没准备好，再喜欢上一个人。”
其实她知道，不是没准备好，是心里那片属于魏勋的角落，始终空着，风吹过时，会发出细碎的声响。
大三那年暑假，许涵回了趟老家。高中同学组织了一场聚会，她犹豫了很久，还是去了。包厢里很热闹，大家聊着工作、考研、对象，没人再提当年的青涩。许涵坐在角落，安静地听着，突然有人说：“魏勋也来了，刚去洗手间了。”
她的心跳猛地漏了一拍，端着杯子的手微微发抖。
魏勋走进来的时候，许涵刚好低着头喝饮料。他比高中时高了些，穿着简单的白衬衫，戴着黑框眼镜，褪去了少年的青涩，多了几分沉稳。目光扫过包厢，在看到许涵时顿了顿，然后若无其事地移开，和旁边的同学聊了起来。
整场聚会，他们没说一句话。
散场时，有人提议顺路的一起走。许涵和魏勋住的小区在同一个方向，被硬生生塞进了同一辆出租车。后排空间很挤，两人中间隔着一拳的距离，谁也没说话，只有车载电台里的老歌，在沉默中流淌。
路过高中校门时，许涵下意识地看向窗外。梧桐树长得很高了，枝叶繁茂，完全遮住了曾经的乒乓球台。她听到身边的魏勋轻轻叹了口气，像怕被人发现似的，很快又恢复了沉默。
到小区门口，许涵先下了车，说了句“再见”，转身就走。
“许涵。”魏勋突然从车里探出头，喊住她。
她停下脚步，回头看他。路灯的光落在他脸上，眼镜片反射着细碎的光，看不清眼神。
“你……”他张了张嘴，像是在斟酌词句，“过得好吗？”
“挺好的。”许涵笑了笑，尽量让语气听起来轻松，“你呢？”
“也还行。”他推了推眼镜，“准备考研了。”
“那加油。”
“嗯。”
再没别的话了。许涵转身走进小区，脚步没停，直到楼道的灯光将她笼罩，才靠在墙上，轻轻舒了口气。原来再次相见，也不过是这样，几句平淡的问候，像普通的老同学，连一丝波澜都掀不起来。
她以为，这就是他们最后的交集了。
毕业后，许涵留在了南方的城市，进了一家广告公司，朝九晚五，偶尔加班。父母开始催她谈恋爱，她相过几次亲，都无疾而终。不是对方不好，是她总觉得少了点什么——少了那种看到一个人，心跳会漏掉半拍的悸动，少了那种藏在玩笑里的默契，少了那种即使沉默也不会尴尬的安心。
26岁那年，许涵在一次项目合作中认识了陈默。他是合作方的设计师，说话温和，做事靠谱，会记得她不吃香菜，会在她来例假时默默递上热水。在一个飘着细雨的周末，陈默捧着一束白玫瑰，对她说：“许涵，我知道你心里可能有座没拆的墙，但我想试试，能不能走进去。”
许涵看着他眼里的认真，突然想起很多年前，自己也是这样，捧着一颗真心，站在魏勋面前。她点了点头，眼泪毫无预兆地掉了下来。
婚礼办得很简单，只请了亲近的家人和朋友。高中同学来的不多，没人提起魏勋。许涵穿着婚纱，站在陈默身边，接受着祝福，心里很平静，像经历了漫长的雨季，终于迎来了晴天。
她以为，从此以后，她的人生轨迹，会和魏勋彻底平行，再也不会有交点。
直到三年后的冬天，她跟着陈默回北方老家过年。
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