沈知珩走的那天，南方下了场罕见的冰雹。
鸽子蛋大的冰粒砸在稻田里，溅起密密麻麻的水花，像谁把天上的星星摔碎了，撒了一地。苏清颜站在阁楼窗边，看着那辆半旧的摩托车驶出巷口，车筐里那支没开的白玉兰被冰雹打得七零八落，花瓣贴在车把上，像片苍白的嘴唇。
她把玻璃罐里的碎玉倒出来，一片一片摆进父亲留下的木盒里。拼好的玉簪被单独放在角落，银铃上蒙了层薄灰，再晃也发不出清脆的响。就像有些声音，一旦咽进肚子里，就再也喊不出来了。
画材铺的老爷子把沈知珩留下的画具往她面前推：“他说……这些给孩子们用。”
画具盒里躺着支没开封的狼毫笔，笔杆上刻着极小的“清”字。苏清颜的指尖划过那个字，忽然想起他雕玉簪时的样子——他坐在画材铺的角落里，左手按着碎玉，右手握刻刀，阳光照在他睫毛上，落下一小片阴影，专注得像在完成什么神圣的仪式。
“他还说，”老爷子叹了口气，烟杆在桌上磕了磕，“北方的白玉兰该开了。”
苏清颜没接话，只是把画具盒推了回去。北方的白玉兰开不开，与她何干？就像沈知珩会不会再回来，也与她无关了。有些路走到头，就该转弯，不能总盯着身后的脚印，不然会摔进沟里的。
可夜里总会梦到北方。梦里的雪下得很大，盛景大厦的落地窗结着冰花，沈知珩站在冰花后面，穿着黑色大衣，脸模糊不清，只看见他手里攥着支玉簪，碎成了星星点点，像她第一次见他时，他衬衫口袋里露出的那截银链。
醒来时，枕头总是湿的。她摸了摸发间，空落落的，才想起那支拼好的玉簪早就被她收进了木盒。就像有些东西，明明攥在手里会疼，松开了，却更疼。
***沈知珩回到北方时，盛景大厦的白玉兰正开得热闹。
他把摩托车停在地下车库，换乘电梯到顶层。办公室的窗帘拉得很严，像间暗室，只有桌上的台灯亮着，照着本翻开的画册——是苏清颜留在画材铺的，里面画满了南方的稻田，有张背面用铅笔写着行小字：“鱼不会飞，是浪把它举起来了。”
助理敲门进来，手里拿着份文件：“沈总，林氏的合作案签好了，对方说……想请您吃饭。”
“不去。”沈知珩的声音很哑，目光还停留在画册上，“把我书房里的玉雕工具搬到办公室来。”
助理愣了愣，还是应了声“好”。她跟着沈总多年，从没见他对这些东西感兴趣，倒是去年冬天，总见他往城南的玉雕坊跑，手指上添了不少疤。
玉雕工具搬进办公室的那天，沈知珩关了手机，锁了门。他把那些碎玉倒在桌上，是苏清颜当年摔碎的那支，还有他后来拼玉簪时剩下的边角料。阳光透过百叶窗的缝隙照进来，在碎玉上投下细长的光带，像一道道没愈合的伤口。
他拿起刻刀，对着块较大的碎玉琢磨。原来雕玉这么难，比在合同上签字难多了。指尖被刻刀划了道口子，血珠滴在玉上，晕开一小片红，像苏清颜画稻田时用的赭石颜料。
他忽然想起在南方的阁楼，她举着碎玉问他：“是不是亲手雕的，就没那么容易碎了？”
不是的。他现在才懂，亲手雕的玉，碎的时候更疼，因为每一刀都刻着自己的体温。
***秋天的时候，苏清颜收到个包裹，是北方寄来的。
包裹里是个木盒，和父亲留下的那个很像，锁扣上刻着朵玉兰，比父亲刻的精致，却少了点温度。她打开盒盖，里面躺着支玉簪，不是用碎玉拼的，是新雕的。玉质不算好，带着点天然的棉絮，像天上的云落在了玉里。
簪头的玉兰雕得很用心，花瓣边缘却有点歪，像初学画画的孩子描的线。最底下没挂银铃，坠着颗小小的墨玉，上面刻着个“珩”字，是用她那支银镯子剩下的银料镶的边。
盒底压着张纸条，字迹有点潦草，像写得很急：“清颜，玉雕师傅说，带棉絮的玉叫‘云玉’，戴久了，棉絮会慢慢散开，像云飘走了。我等你。”
苏清颜捏着那张纸条，指尖发颤。她想起父亲日记里的“藏得深”，想起母亲临终前攥着玉簪的手，想起沈知珩在雨里说“我学，我现在就学”。原来有些等待，不是固执，是知道疼了，才更想把碎掉的东西拼起来。
可拼起来又能怎样呢？
她把玉簪放回盒里，锁好，塞进床底的旧木箱。木箱里还躺着母亲的信，父亲的日记，还有那个装着碎玉的玻璃罐。这些东西堆在一起，像座小小的坟，埋着她前半生的欢喜和疼痛。
打印店的老板娘敲着柜台喊她：“清颜，快看，镇上的稻田画得奖了！”
镇上把孩子们画的稻田印成了明信片，最上面那张是扎羊角辫的小姑娘画的，粉色的飞鱼在金色的稻穗间游，旁边歪歪扭扭地写着：“苏老师说，鱼会飞，是因为有人在下面托着它。”
苏清颜的心脏猛地一缩，像被什么东西撞了下。她拿起那张明信片，指尖划过飞鱼的翅膀，忽然想起沈知珩在南方画的飞鱼，尾巴总是歪歪扭扭的。
那天晚上，她做了个梦，梦见回到了北方的冬天。雪下得很大，她站在旧平房的院里，看着沈知珩蹲在地上栽白玉兰。他穿着件洗得发白的棉布衬衫，鼻尖冻得发红，见她过来，手里的铁锹“哐当”一声掉在地上。
“你怎么回来了？”他的眼睛亮得像落满了星星。
“来看看玉兰活了没。”她笑着说，眼泪却掉了下来。
梦到这里就醒了。窗外的稻田已经收割了，露出光秃秃的田埂，像被擦掉的画。苏清颜爬起来，从床底拖出那个木箱，打开木盒，拿出那支新雕的玉簪。
月光透过窗棂照进来，玉里的棉絮果然像云一样，在月光下若隐隐现。她把玉簪插进头发里，冰凉的触感贴着头皮，像沈知珩当年在海边说“鱼真的会飞”时，吹在她耳边的风。
银镶墨玉的坠子贴着脖颈，有点沉，却让人安心。她走到窗边，看着远处的山，忽然想，或许云真的会飘走，或许棉絮真的会散开，或许有些等待，真的能等到云开雾散的那天。
只是那天会有多远呢？她不知道。
她只知道，现在头发里的玉簪很凉，像北方的雪，像南方的雨，像那些碎了又被小心拼起来的光，虽然微弱，却足够照亮眼前的路了。
风吹过稻田，发出沙沙的声响，像谁在轻轻哼着歌。苏清颜摸了摸发间的玉簪，忽然笑了，眼角有亮闪闪的光，像没流干的眼泪，又像刚升起的星星。
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