沈知珩在南方小城住了下来。
他没再开那辆扎眼的宾利，换了辆半旧的摩托车，每天清晨戴着头盔去镇口买豆浆，车筐里总躺着支刚摘的白玉兰——是他在房东家后院种的，才栽下没几天，枝桠上勉强缀着两朵花苞，被他宝贝得像什么稀世珍宝。
苏清颜依旧在画材铺给孩子们上课。沈知珩就坐在角落的藤椅上，看她握着孩子的手教他们画稻穗，阳光透过窗棂落在她发间，那支拼好的玉簪偶尔晃出点碎光，像藏在头发里的星星。有孩子吵着要沈老师画飞鱼，他便拿起蜡笔，在画纸上涂出银闪闪的弧线，尾巴却总歪歪扭扭，惹得孩子们笑成一团。
“沈老师画得不如苏老师。”扎羊角辫的小姑娘举着自己的画，上面的飞鱼涂成了粉色，“苏老师画的鱼会笑。”
苏清颜低头抿笑，笔尖的颜料滴在画纸上，晕开个小小的黄点，像片被阳光晒化的黄油。沈知珩看着她的侧脸，忽然觉得这三个月像偷来的时光，摩托车的引擎声、孩子们的吵闹声、稻田里的蛙鸣，都成了裹着糖衣的药，让他暂时忘了北方的风雪和盛景大厦的铜臭。
这天傍晚，孩子们刚走，老爷子就揣着个铁皮盒进来，神秘兮兮地打开：“看看我找着啥了？”
里面是叠泛黄的照片，最上面那张是两个扎麻花辫的姑娘，穿着蓝布校服，站在玉兰树下笑得露出牙。左边的是苏清颜的母亲，右边的姑娘眉眼弯弯，竟和沈知珩有几分像。
“这是婉卿，”老爷子指着右边的姑娘，“当年在镇上中学教书，和你妈最好，后来跟着她男人去了北方，就断了联系。”
沈知珩的手指抚过照片上的人脸，喉结动了动：“是我姑姑。”
“你姑姑可是个好姑娘，”老爷子抽着旱烟，烟雾缭绕里眯起眼，“那时候总给孩子们带糖吃，还教他们唱歌。可惜啊，命不好，生了场急病，走得早。”
苏清颜的心猛地一沉，像被什么东西坠着。她想起母亲信里的话，想起沈知珩说“我找你，一开始是想赎罪”，原来那赎罪里，藏着这样深的渊源——他姑姑是母亲的挚友，他是父亲用命救下的人，他们从出生起，就被命运的线缠在了一起。
“婉卿走的前一年，还寄过信来，”老爷子翻出张泛黄的信纸，“说在北方认识个好姑娘，眉眼像你妈，还说……想把自己那支传家的玉兰簪送给她。”
玉兰簪。
苏清颜下意识地摸了摸发间的玉簪，拼接的地方硌着头皮，像道没长好的疤。原来沈知珩送她的那支，不是随便买的，是他姑姑的遗物，是想完成故人的心愿。那她呢？她是被选中的替代品，还是这场漫长赎罪里，恰好出现的注脚？
“清颜？”沈知珩的声音在耳边响起，带着点担忧，“你怎么了？”
她没说话，转身就往阁楼跑。木楼梯被踩得“咚咚”响，像在敲鼓。她冲进房间，从玻璃罐里倒出那些碎玉，摊在桌上，一片一片地捡——这片是簪头的花瓣，那片是簪尾的纹路，还有片小小的，带着个缺口，是当年她摔碎时崩飞的。
沈知珩追上来时，正看见她把拼好的玉簪从头发里拔出来，往桌上一摔。“哐当”一声，银铃撞在碎玉上，发出刺耳的响。
“你早就知道，对不对？”她的声音发颤，指尖捏着那片带缺口的碎玉，“你知道这是你姑姑的簪子，知道我妈和你姑姑的关系，你接近我，根本不是因为喜欢，是为了完成你姑姑的心愿，是为了还我爸的人情！”
“不是的！”沈知珩上前一步，想抓住她的手，却被她甩开，“清颜，我承认一开始是有私心，可后来……”
“后来你演得太投入，自己都信了，对吗？”苏清颜笑了，眼泪却像断了线的珠子，“沈知珩，你真可悲。你把我当你姑姑的影子，把你的愧疚当爱情，你敢不敢问问自己，你爱的到底是苏清颜，还是你心里那个被愧疚和怀念拼凑出来的幻影？”
她抓起桌上的碎玉，往他怀里砸：“你看！就像这些碎片，你以为粘起来还是原来的玉簪吗？不是了！它早就碎了，从你骗我的那一刻起，就碎了！”
碎玉落在他的衬衫上，又滚到地上，发出清脆的声响，像无数根针，扎在沈知珩的心上。他看着苏清颜发红的眼眶，看着她手里紧紧攥着的那片带缺口的碎玉，忽然说不出话来。
他想起第一次在美术馆见到她，她蹲在地上看画展手册，阳光落在她发顶，像落了层金粉。那一刻，他确实想起了姑姑照片上的模样，可后来，他记住的是她画稻穗时会轻轻皱眉，是她喝豆浆时喜欢加两勺糖，是她明明怕黑，却总在走夜路时说“我不怕”。
这些都不是影子，是活生生的苏清颜。
可他怎么证明呢？他骗了她，用愧疚做诱饵，用怀念当借口，一步步靠近她，现在说什么，都像苍白的辩解。
“我……”他张了张嘴，声音沙哑得像被砂纸磨过，“清颜，给我点时间，让我……”
“不用了。”苏清颜打断他，把那支拼好的玉簪扔进玻璃罐，“你走吧，沈知珩。回你的北方去，回你的盛景大厦去，别再来了。”
沈知珩站在原地，看着她转过身，肩膀微微发抖，像株被风雨打蔫的稻穗。他想再说点什么，喉咙却像被堵住了，只能眼睁睁看着她走到窗边，拉开窗帘，外面的雨又开始下了，打在玻璃上，模糊了远处的稻田。
他慢慢后退，脚步像灌了铅。走到门口时，他停了停，看着地上的碎玉，像撒了一地的星星，又像谁没流干的眼泪。
“清颜，”他的声音很轻，轻得像雨丝，“那支玉簪，我会一直修下去。”
门被轻轻带上，隔绝了外面的雨声，也隔绝了最后一点微弱的光。苏清颜缓缓蹲下身，抱住膝盖，眼泪无声地掉下来，砸在地上的碎玉上，晕开一小片湿痕。
窗外的雨越下越大，像要把整个世界都淹没。她想起父亲日记里的话：“有些人的好，藏得深。”原来藏得太深，就会变成刺，扎得人遍体鳞伤。
她拿起那片带缺口的碎玉，贴在胸口，冰凉的触感透过布料传过来，像在提醒她，有些东西，碎了就是碎了，再怎么拼，也回不到原来的样子了。
阁楼里很静，只有玻璃罐里的银铃偶尔轻轻晃动，发出微弱的声响，像支无人倾听的挽歌。
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