苏清颜是被冻醒的。
窗外的雨还没停，风卷着潮气往阁楼里钻，她裹紧了母亲的羊毛毯，指尖却还是冰凉。床头的玻璃罐在晨光里泛着冷光，碎玉簪的棱角被雨水浸得发亮，像撒在罐底的星星，又像谁没哭完的眼泪。
她坐起身，摸到枕头下的日记本——那是父亲的遗物，昨天被雨水泡得发胀，纸页边缘卷成了波浪。她把它摊在窗台上，用镇纸压着，阳光透过雨雾斜斜地切进来，照在“清颜今天画了只丑鸭子”那行字上，墨迹晕开的地方像片小小的湖。
楼下传来房东阿姨的声音，带着南方特有的软糯：“清颜，下来吃早饭呀，蒸了红糖糕。”
苏清颜套上洗得发白的蓝布衫，踩着木楼梯往下走。楼梯板“吱呀”作响，像老太太在叹气。厨房飘着糯米的甜香，房东叔叔正蹲在灶台前添柴，火光映得他满是皱纹的脸发红：“醒啦？快来，刚出锅的，沾点桂花酱吃。”
红糖糕上还冒着热气，苏清颜咬了一口，甜意顺着喉咙往下滑，却没抵过心口的涩。她想起小时候，父亲也是这样，在煤炉上蒸红糖糕，蒸好后用筷子戳个洞，往里面灌点蜂蜜，说“给我们清颜补补脑子”。
“姑娘，”房东阿姨把一碗豆浆推到她面前，“昨天那个打电话的先生，又来啦，在门口站着呢。”
苏清颜的手顿了顿，红糖糕的碎屑掉在桌上。她抬头往门口看，雨幕里立着个黑色的身影，是沈知珩。他还穿着昨天那件衬衫，湿冷的布料贴在肩上，头发滴着水，像只落汤的大型犬。
“我去看看。”她放下筷子，起身时带倒了椅子，发出刺耳的声响。
跑到门口时，雨丝打在脸上，凉得像针。沈知珩看到她，眼里的红血丝更明显了，手里攥着个木盒子，指节泛白：“我……我雕了点东西。”
苏清颜没说话，只是盯着他滴水的衬衫领口——那里别着枚小小的玉兰胸针，是她去年给他画的设计图，当时他皱眉说“太素了”，却一直戴着。
他把木盒子递过来，盒盖边缘还沾着木屑。“打开看看。”他的声音有点哑，像被砂纸磨过。
盒子里铺着深蓝色的绒布，上面躺着支玉簪。不是新的，是用那些碎玉拼起来的。断裂的地方被打磨成了花瓣的形状，几片碎玉错落着粘在一起，倒像朵半开的玉兰，最底下还坠着颗小小的银铃，是用她那只银镯子融了重铸的。
“我找了玉雕师傅学了三个月，”沈知珩的喉结滚了滚，“可能……不太好看。”
苏清颜的指尖碰到玉簪，冰凉的触感顺着指腹往上爬。碎玉的棱角被磨得光滑，却还是能摸到拼接的痕迹，像两道伤疤靠在一起取暖。她想起母亲临终前攥着玉簪的样子，指节白得吓人，那时她不懂，现在忽然懂了——有些东西碎了，不是要扔掉，是要记得疼。
“铃响吗？”她问，声音有点抖。
沈知珩点头，小心翼翼地碰了碰银铃。“叮”的一声，轻得像雪花落在地上。“我想……你走夜路的时候，听到声音，就知道不是一个人了。”
雨忽然大了，砸在油纸伞上噼啪作响。苏清颜捏着玉簪，忽然笑了，眼泪却跟着掉下来，砸在绒布上，晕开一小片深色的痕。“沈知珩，你知道吗？我爸日记里还写过，说你小时候偷我家的红糖糕，被我妈追着打。”
他愣了愣，也笑了，眼角的红血丝淡了点：“那时候你总跟在我后面，喊‘坏蛋’，手里还攥着根小木棍。”
“你还抢我的画笔，把我画的丑鸭子改成了天鹅。”
“你非说天鹅是白色的，硬要往我画的黑天鹅身上涂白颜料。”
雨里的对话像泡在水里的糖，慢慢化开来，甜丝丝的，又带着点涩。苏清颜忽然想起母亲信里的最后一句：“玉碎了，光还在。”原来真的是这样，碎玉拼起来的光，比原来的更亮，因为每一片都带着疼的印记。
她把玉簪插进头发里，银铃贴着耳垂，轻轻晃。“走吧，”她往阁楼的方向走，木楼梯又开始叹气，“上去坐坐？我给你泡杯茶，去年的雨前龙井，有点受潮了，将就着喝。”
沈知珩跟在她后面，脚步放得很轻，像怕踩碎了什么。阁楼的窗开着，风把稻田的绿吹了进来，混着雨气，裹在身上软软的。苏清颜弯腰去拿茶叶罐时，沈知珩忽然从后面抱住她，下巴抵在她发顶，声音闷闷的：“清颜，我以前……对不起。”
她的背僵了僵，茶叶罐“当啷”一声掉在地上，碎茶叶撒了一地，像绿色的星星。“别说了。”她转过身，指尖触到他衬衫上的水，凉得像那年他在医院走廊里的手——她急性阑尾炎发作，他背着她跑了三条街，衬衫被汗浸透，比现在还凉。
“我知道。”苏清颜抬手，摸到他下巴上的胡茬，扎手，“你那时候，比我还小呢。”
沈知珩的胳膊收得更紧了，把她往怀里按了按，像要嵌进自己骨头上。“我找了你五年。”他的声音在她耳边发颤，“你走的那天，我去你家，只看到空房子，墙上还贴着你画的稻田。”
“我去了海边，你说过喜欢看飞鱼的地方，我守了三个月，一只也没看到。”
“他们都说你不会回来了，我不信。”
苏清颜的眼泪又下来了，打湿了他的衬衫，和雨水混在一起。她想起在打印店的日子，老板娘总说“清颜你看，那个开宾利的先生又来了，在对面树下站着呐”，她假装没听见，却会偷偷把画的稻田往窗外挪了挪，让他能看见。
“沈知珩，”她推开他一点，看着他的眼睛，那里有她的影子，“玉簪我收下了。”
他的眼睛亮起来，像被点燃的星星。
“但是，”她拿起窗台上的玻璃罐，晃了晃，碎玉在里面叮当作响，“这些碎片，我也要留着。”
留着它们，像留着那些没说出口的话，没来得及的拥抱，留着那些疼过的、冷过的、却没被浇灭的光。
雨慢慢小了，阳光从云缝里挤出来，照在阁楼的地板上，拼出块亮堂堂的形状。苏清颜把新拼的玉簪别在发间，银铃轻轻响，和玻璃罐里的碎玉声应和着，像支不成调的歌。
沈知珩拿起扫帚，开始扫地上的茶叶。“我给你重新买罐好的，明前的。”
“不用，”苏清颜蹲下来，捡着茶叶梗，“受潮的茶叶，慢慢烘，也能喝出香味的。”
就像有些碎了的东西，慢慢拼，也能拼出比原来更暖的模样。窗外的稻田绿得发亮，远处的山尖露出点白，像画里没干的留白。苏清颜看着沈知珩的侧脸，他的睫毛上还挂着水珠，在阳光下闪着光，忽然觉得，这雨下得真好，把该洗的都洗干净了，把该留的都留住了。
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