进入西域草原的那天，风突然变得温柔起来。
戈壁的粗粝风沙被一道无形的屏障挡在外面，眼前豁然开朗——大片的绿意在起伏的丘陵上铺开，黄色的野花星星点点地缀在草丛里，远处的羊群像散落的白云，牧羊人甩着鞭子的吆喝声顺着风飘过来，清越得像首歌。
“真的有向日葵！”离渊扒在马车窗边，眼睛亮得惊人。
丘陵的缓坡上，果然长着一片野生的向日葵，花盘比他们种的小些，却开得格外精神，花茎在风中轻轻摇曳，像在欢迎远道而来的客人。
洛尘停下马车，牵着离渊的手走进花海。野生向日葵的花盘带着淡淡的清香，离渊蹲下来，指尖拂过叶片上的绒毛，突然“咦”了一声——叶片背面的纹路，竟和父亲日记里画的草药图谱隐隐重合。
“是治愈能量灼伤的草药！”他惊喜地指着叶片，“你看这纹路，和日记里写的一模一样！”
洛尘凑过去看，果然在叶片的脉络里，感觉到一丝微弱的、能安抚能量波动的气息。他想起离渊指尖那道常年发烫的疤，心里软了软：“多摘些回去，晾干了做成药膏。”
正说着，一个穿着羊皮袄的老人赶着羊群走过来，手里拄着根缠着红布的拐杖，看到他们时，眯起眼睛笑了：“外来的吧？看你们面生得很。”
“我们从海边来，”离渊站起来，礼貌地打招呼，“想看看这里的向日葵，还有……找一种能治伤的草药。”
老人的目光落在离渊掌心若隐若现的蓝光上，眼神动了动：“你们是‘带光的人’？”
离渊愣了一下：“您知道？”
“十几年前见过一个，”老人摸了摸胡子，望向向日葵田深处，“也是个年轻人，背着个旧本子，说能让土地长出粮食。他在那边的山坳里住了很久，种了片向日葵，还教我们用草药治牛羊的病。”
离渊和洛尘对视一眼——是离渊的父亲。
“他住的房子还在吗？”离渊急忙问。
老人指了指丘陵背面：“在呢，就是久没人住，怕是落满灰了。你们要去看看？我让我孙子给你们带路。”
没过多久，一个扎着羊角辫的小姑娘跑了过来，手里攥着朵向日葵，脆生生地喊：“哥哥姐姐跟我来！”
跟着小姑娘穿过向日葵田，山坳里果然有座小小的石屋。屋顶长着些野草，木门却擦得很干净，显然常有人来打理。
“爷爷说，这是‘种子先生’的房子，要好好守着，”小姑娘推开木门，“他说‘种子先生’总有一天会回来的。”
离渊走进石屋，眼眶突然有点热。屋里的陈设很简单：一张木桌，两把椅子，墙角堆着些风干的草药，桌上还放着个没画完的本子——正是父亲的笔迹，画的是草原的落日，旁边写着“离渊若见此，当知万物有灵”。
“爸爸……”离渊轻轻抚摸着本子的封面，指尖的疤第一次不觉得痛，反而有种暖暖的归属感。
洛尘走到屋外，发现石屋后面有片开垦过的土地，土里还能看到向日葵的根须。他弯腰捡起一块小石头，上面竟刻着小小的“共生”二字。
原来，父亲的理念从来不是空想。他早已在这里种下了“共生”的种子，用草药治愈伤痛，用向日葵传递希望，让这片草原的人，早早懂得了“能量与生命”可以和谐共存。
傍晚，老人留他们在蒙古包吃饭。羊肉汤煮得滚烫，奶酒带着清甜的香气，小姑娘缠着离渊，让他讲海边的故事。
“海里的鱼真的有这么大吗？”她张开双臂比划着，眼睛里满是向往。
“比这还大呢，”离渊笑着说，“等你长大了，我带你去看海，去摘橘子。”
老人喝着酒，看着他们，突然叹了口气：“‘种子先生’当年说，总有一天，草原的向日葵会开到海边，海边的橘子会结在草原。现在看来，他没说错啊。”
离渊看向洛尘，两人眼里都映着跳动的火光。他知道，父亲的愿望正在实现——不是靠某个人的力量，是靠无数像老人、像小姑娘、像璃月、像海边聚落的人，一起用双手播撒的种子，一起用信任浇灌的希望。
夜里躺在石屋的木床上，离渊听着窗外的风声，手里握着父亲的本子，突然觉得，所谓的“传承”，从来不是把某个人的名字刻在石碑上，是让他的信念，像向日葵的种子一样，落在不同的土地上，长出属于每个时代的、新的生机。
第二天离开时，离渊在石屋前种下了一包新的向日葵种子，又把带来的橘子籽埋在土里。他相信，用不了多久，这里就会开出更灿烂的花，结出更清甜的果。
马车驶离草原时，离渊回头望了一眼——野生的向日葵在风中招手，石屋的烟囱里升起袅袅炊烟（是老人让孙子去打扫时烧的火），远处的羊群依旧悠闲地啃着草。
“我们还会回来的，对吗？”他问洛尘。
“会的，”洛尘握紧他的手，“等橘子籽发芽，等向日葵再开一轮，我们就带着海边的消息回来。”
风里带着向日葵的清香，也带着远方的惦念。离渊知道，这趟远行不是终点，是新的起点——就像父亲当年从这里走向海边，他现在从这里走向更广阔的世界，而那些藏在草原与海边的种子，终将在某一天，连成一片跨越山川湖海的、金色的希望。
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