灰港的风到夜里变硬，像一把把看不见的刀，沿着木栈桥的缝隙切过去。仓屋外的铃声已远，偶尔又被风带回一记，像在试探人的耐心。
“换门出。”Adrian把那只封过辣味的陶瓶重新缠好，塞回梁上，示意艾莉西亚收紧斗篷，“去北侧码头，别走大路。”
他们沿着鱼行背后的窄巷穿行。两侧墙面潮痕深到半人，青苔在缝隙里亮着暗绿。巷口有卖汤面的摊子，锅里白气滚滚，香味顶着夜风迎面撞来——椒气辣，骨汤厚，底调却是她熟悉的甜意，像一勺糖桂花悄悄溶进去。
艾莉西亚一瞬间被香气攫住。那种熟悉并非来自王城厨房，而像来自更久以前、另一个她并不认识的地方。她脚步一顿，几乎在无意识里偏了偏头。
“殿下。”Adrian低声提醒，“别看。”
她“嗯”了一声，和他贴着墙影走。香味却不肯散，越过屋檐、沿着瓦沟溜下，缠在她的嗅觉上。她把手伸进斗篷，想按住突兀的心跳，指尖触到那枚小小的红石——它正微微发热，像从里面呼吸。
他们在北码头上了一条瘦长的船。舟夫是教会的人，点了点头，拔起缆绳。海面黯着光，雾在更外层收紧，像随时会合拢的门。船刚离岸没多远，艾莉西亚就听见那一声极清极轻的“叮”。
她几乎是本能地握紧红石。热度立刻贴着掌心往上涌，一寸一寸爬过掌骨、腕骨、手臂，像有一条看不见的线在皮肤下系紧。这一次，铃声没有像在雾里那样远远拉扯，而是近得仿佛就悬在她耳畔。
“别回头。”Adrian在船尾，声音不高，却像钩子，“记住规矩。”
“它在叫我。”她低声，“像……叫另一个人。”
风忽然从侧面压过来，船身一沉。舟夫稳住桨，Adrian以力对冲，船体滑出一道斜线。就在这时，第二声铃响落下，极快、极浅，像指腹从玉扣上轻轻掠过。艾莉西亚胸口一紧，手里的红石像被那一声唤醒，热意涨到灼。她几乎没经过思考，就展开手掌——
世界在一瞬间倾斜。
黑色的海线被撕开，亮黄的灯一盏盏从缝隙里冒出来，挂成一条长街。她脚下的倾斜停住，落地声很轻，像一片糕坯放上竹屉。抬眼，是铺在檐下的纸灯笼，热气把薄纸蒸得透亮，灯影像汤面上的油花，微微晃动。
空气里满是食物香：桂花藕的甜、胡椒汤的热、鳝鱼面的鲜，层层叠叠压过来，几乎把人的骨头都熏软了。
她低头——自己正端着一碗冒着热气的汤面，白汤里浮着几片薄得透光的肉，胡椒气直冲鼻腔。手腕下垂着一段浅色的长袖，袖口边沿缝着细小的暗纹。她愣了半息，才发觉袖口并非王城的布料，指尖也不像她熟悉的那样干燥冰凉——它们更轻、更无实体，像雾里凝成的形状。
有人从她身边走过，无脚步之声，只有衣角擦过灯影的轻响。她侧头，看到那是一张张不甚清楚的脸：有些空白，有些模糊，神情温顺得近乎没有表情。每个人手里都端着碗、盘或竹屉，背对着街口，安安静静地吃。
“巳笙。”有人在她背后叫她，声音带着笑意，像甜酒的温度，“小心烫。”
她下意识转身。一个人站在灯影里，背靠着街口的柱子，黑发半束，发尾在灯下落下一段淡淡的光。他提着一只黑色的铃，铃身的漆面很旧，坠子里嵌着一枚细小的红石，和她掌心的热同频地一跳一跳。
“你又迟到。”他语气不重，像把一句老话重新说了一遍，“这汤再滚，就糊了。”
她盯着他。那张脸不像王城里任何一个骑士或侍臣，五官并不锋利，却有一种安静的执拗，眼神深得像不易起波的水。她喉咙里动了一下，竟脱口而出一句不知从何而来的反驳：“我才没有迟到，是你先响的。”
他笑了一下，笑意很轻：“好，那我先响。”说着，他抬起手，铃身轻轻一斜，几乎没有声响，香气却忽然从整条街上退了一层，像被晚风一口吸走。身边那些吃食的人愣了一愣，像想起了什么，又像忘了什么，手里的筷子慢了一瞬。
巳笙——她接受了这个被呼唤出的名字，比“殿下”更贴近此刻的皮肤——低头看自己的碗。热气依旧，汤表面轻轻颤，白胡椒的味道给鼻腔镀了一层温暖。她舀了一口送进嘴里，立即被滚烫烫到鼻尖一酸，眼角沁出水，却又舍不得放慢。
“还是你喜欢的那家。”那人——他像从夜色里雕出来，名字在她舌尖打转，偏偏发不出来——随手把一只竹屉递到她手边，“糯米藕，加了桂花，你闻闻。”
桂花的香气就在这瞬间完整地升起来。她忍不住舀了一块，藕孔白糯，蜜色在孔洞之间亮亮地凝着，入口时那股软甜像把人整个人按进了蒸汽里。她几乎想在当场叹一声，随即又警惕起来，抬眼盯他：“你到底是谁？”
“我叫漆夜。”他很平静地报出名字，像报晚风，“你认识我。”
巳笙愣住：“我不认识。”
“没关系。”漆夜提了提手中的铃，“我认识你。”
街口有新来的灯影移动。一个小贩把蒸笼揭开，白气里冒出一摞薄皮的饺子。香气再度铺满，灯下的影子一层层被热气推得虚浮。巳笙本能地迈步——她在这条街上从没有过节制，她死了三年，最喜欢的事就是开夜里第一口热食。
漆夜却不动。他把铃轻轻握起，眼神从她的碗移到她的脸：“今晚不该多吃。”
“为什么？”她几乎要笑，“你还管我这个？”
“因为你闻起来……”他停了一下，像是从某个更远的记忆里捞词，“和三年前一样。”
她把碗端得更紧。那句话像一枚小小的钩子，钩过她胸口，带出一串模糊的影子：回廊、黑石小山、裂缝里溢出来的光、海风里的一声“别回头”……这些东西以奇怪的方式在她脑中重叠，像两条时代完全不同的丝，扭在一起不肯散。
“你到底想做什么？”她皱眉，“把我的汤响没？把我的藕变灰？”
“暂时。”漆夜淡淡，“等你把该看的看完，我再让你吃。”
“我该看什么？”
漆夜没答，转身看向街口。灯影深处的纸灯一盏盏往回收，像有人沿街吹灭。随着光暗，街上那些无声的食客也开始淡出，他们的轮廓由实到虚，再由虚化作一缕轻雾，最后只剩下碗里未动的余温，在空椅前慢慢消散。
“今夜不是你一个人的馋。”漆夜低声说，“有人借你的馋来找路。”
他松开掌心，铃身不响，坠子里的红石却忽然亮了一下——那亮不是街灯能给的颜色，而更像是岩缝里的心跳。巳笙的掌心同时一热。她松开碗，碗并未落地，只在空中淡淡地一晃，像忽然想起自己不过是一片薄雾。
“跟我走。”漆夜说。
他穿过灯影走在前面，速度不快，不时回头。巳笙跟在他之后，发现这条街在他们脚下不是直线：每走过一盏灯，空气便像被轻轻折了一下，巷口的位置微微偏移。她分不清自己是不是重复走过同一个摊位，只记得第三次经过卖酥鸭的摊子时，锅里的油面上浮起的阴影变得不一样——那不再是鸭肉的影子，而像海面压来的浪。
“别往锅里看。”漆夜忽然开口。她一惊：“你怎么——”
“你身上有海。”漆夜的目光落在她的手，“不是这里的海。”
说着，他把铃举起，坠子里的红石微微一震。这一次，整个街道的香气并没有褪去，反而像被一种看不见的力按住，沉下去，沉到最底下，只剩下最薄那一层，像薄糖沿碗沿挂着。巳笙忽然明白过来：铃声不止是让香气散，它也能让香气收，像收一张掀起的席。
他们停在街尽头的一间茶楼前。门是半掩的，门内黑，像是专门为空气留了一道口。漆夜侧身让她先入。巳笙抬脚跨入门槛时，鼻腔里最后一丝胡椒热顺着气息翻了个身，化为极轻的凉。
茶楼里空无一人，桌案擦得发亮。靠窗的位置摆着一只盘子——浅瓷，盘里摆着三样食物：一小卷桂花藕、一角酥皮鸭、一团白汤面上卷着的薄肉片。它们看起来像刚摆上来，热气却极薄，像是专门留给她的“第一口”。
“吃吧。”漆夜在她对面坐下，铃放在手边。
巳笙狐疑地看他一眼，还是拿起筷子。第一口下肚时，她忽然察觉到一个细微却清晰的变化——“桂花”的味并不是从藕身上出来，而像是从空气里、从她的舌根里被唤出来。她抬眼：“你动了什么？”
“让它们只在你这儿热。”漆夜答，“别人的饥饿今晚不该被你牵走。”
她“哦”了一声，吃完第二口，放下筷子：“现在说吧。你按着我的馋，带我来这里，是想让我看什么？”
漆夜看着她，眼神静而深，像在确认她已经稳住。片刻后，他把那只铃轻轻推到桌中央，坠子里的红石在灯影里跳了一跳。
“心石。”他低声说，“你在别处见过它，也在别处把它点亮。它不属于任何一个世界，但每一个世界都以为它属于自己。”
“它要做什么？”巳笙问。
“它想回去。”漆夜说，“或者，它想被你送回去。”
“被我？”她笑了一下，“我只是个鬼。”
“所以你适合。”他垂眼，看着那枚红石，“活人总以为自己在替别人保存。只有你，能把馋吃到尽头，把东西还回去。”
巳笙想起了刚才被他按住的香气，想起了那条在脚下不断折角的街，想起了自己每一个夜里都想吃到“第一口”的执念。她忽然有点想笑，又觉得鼻子酸：“你这是夸我，还是骂我？”
漆夜抬起眼，眼底有一寸她看不懂的温和：“夸你。”他顿了顿，又像想起什么，“也提醒你——别让它发热太久。”
“又来了。”巳笙嘟囔，“你们这些人，怎么永远喜欢这样说话。”
她把碗里最后一口汤喝尽。门外的灯晕在纸上闪，像有看不见的人在街口停了停又走。她放下碗：“好，那我看也看了，吃也吃了。你现在告诉我——路在哪儿？”
漆夜把铃拿起，指背从坠子上的红石上轻轻掠过：“路在每一盏被你吃过的灯之间。”他抬眼，“今晚从这里，回到海上。”
“怎么回？”
“我送你。”他说。
铃声未起，香气未散，茶楼却像已经被悄悄推开一条缝。缝里露出一线灰蓝的海色。巳笙看过去，心口像被什么人轻轻按了一下，按出一个恰好的空——空里翻起波光，远处是白沙塔的影子，近处是单桅船的侧身，一个熟悉的背影站在船尾，稳住帆索。
“走吧。”漆夜轻声，“别让雾等急了。”
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