玄关冰冷的地砖透过薄薄的睡衣，将寒意源源不断地注入身体。我蜷缩在那里，像一个被世界遗弃的孤儿，只有掌心那张被泪水浸湿的便签，散发着微弱却灼人的温度。许墨最后的话语在脑海里反复灼烧：“原谅我贪心……哪怕灼伤的是我自己。”
贪心……究竟是谁的贪心？
记忆的闸门再次被这滚烫的灰烬撬开，这一次，不是葬礼的冰冷，不是雨夜的决绝，而是更早之前，那团火第一次被真正点燃、几乎焚毁一切的时刻。
那是在许墨葬礼前大约一年半。我策划的一个青年艺术家群展刚刚落幕，反响不错。画廊老板做东，在一家以爵士乐闻名的地下酒吧举办庆功宴。灯光迷离，空气里弥漫着酒精、香水、雪茄和艺术圈特有的浮夸气息。林深那天有一台重要的开颅手术，提前打了电话，声音带着手术后的疲惫和歉意：“晚晚，实在走不开，你们玩得开心点。”
我理解，也习惯了。独自坐在吧台角落，看着同事们笑语喧哗，推杯换盏。水晶杯碰撞的清脆声响，萨克斯风慵懒而略带忧伤的旋律，混合着周围兴奋的交谈，像一层朦胧的纱，将我与这热闹隔开。一种熟悉的、恒温的孤寂感包裹着我。
“一杯威士忌，不加冰，谢谢。”一个低沉的声音在身旁响起，带着一丝熟悉的、漫不经心的沙哑。
我猛地转头。许墨就站在旁边的高脚凳旁。他还是那副样子，简单的黑色高领毛衣，衬得下颌线条愈发清晰，眼神在昏暗的灯光下像深潭，映着吧台摇曳的烛光。他似乎刚从某个创作现场赶来，指关节上还沾着一点没洗干净的深蓝色油彩。
“许老师？”我有些意外，“您也来了？”
“路过，听说这里有免费的好酒。”他随意地拉开旁边的凳子坐下，接过调酒师递来的琥珀色液体，抿了一口，喉结滚动了一下，目光才转向我，带着惯有的审视，“苏策展人，恭喜。展览不错，够大胆。”他的语气听不出多少恭维，更像陈述事实。
“谢谢。”我端起自己的金汤力，指尖冰凉。
“不过，”他身体微微前倾，拉近了距离，那股熟悉的松节油和淡淡烟草味再次袭来，混合着威士忌的醇烈，带着强大的侵略性，“你看起来，不怎么开心？”他的目光像探针，轻易穿透我脸上得体的微笑。
心尖像被什么刺了一下。我垂下眼，盯着杯中浮动的青柠片：“没有，只是有点累。”
他轻笑一声，声音低沉，带着点玩味：“是吗？在画廊八面玲珑、运筹帷幄的苏晚，也会累？”他晃着手中的酒杯，冰块撞击杯壁发出清脆的声响，“还是说，这热闹的‘成功’，像件不合身的漂亮衣服，穿着不舒服？”
他的话总是这样，精准地戳破表象，直指核心。那层恒温的孤寂感被他轻易撕开一道口子。我握紧了冰冷的酒杯，指尖用力到发白，一种被看穿的羞恼混合着难以言喻的委屈涌了上来：“许墨，你……”
“别误会，”他打断我，目光却牢牢锁住我的眼睛，那深潭里跳跃着烛光，也跳跃着一种危险的火苗，“我只是觉得……有点可惜。”
“可惜什么？”
“可惜……”他故意拉长了语调，视线缓缓扫过我的脸，最后落在我紧抿的唇上，眼神变得幽深，“可惜你眼里的火，不该被这些虚浮的热闹，或者……别的东西，浇灭。” 他意有所指，那个“别的东西”指向谁，不言而喻。他的身体靠得更近了，温热的气息几乎拂过我的耳廓，带着威士忌的醇烈和他身上独特的、令人眩晕的气息，“**它该烧起来，烧得再旺一点。**”
那声音像带着魔力的低语，像火星溅入干透的荒草。一股陌生的、强烈的热流猛地从脊椎窜起，瞬间席卷了四肢百骸。血液在血管里奔涌，脸颊不受控制地发烫。我想反驳，想推开他，想维持那点可怜的体面，可身体却像被钉在了原地，喉咙干涩得发不出一点声音。只能怔怔地看着他近在咫尺的眼睛，那里面跳跃的火焰，仿佛要将我一同点燃。
就在这时，一个醉醺醺的同事端着酒杯摇摇晃晃地过来，大着舌头招呼：“许大艺术家！苏晚！躲这儿说什么悄悄话呢？来来来，喝酒！”
暧昧而危险的空气被瞬间打破。许墨眼神里那簇危险的火苗似乎收敛了些，他直起身，拉开一点距离，恢复了那种漫不经心的神态，接过同事递来的酒，随意地碰了碰杯。
我趁机猛地灌了一大口手中的金汤力，冰冷的液体滑过喉咙，却丝毫无法浇灭身体内部被那火星点燃的燥热。指尖依旧冰冷，掌心却渗出细密的汗。他刚才的眼神，那句话语，像烙印一样烫在心上。那团被林深小心翼翼用温水包裹、维持着恒温的“火”，第一次，在许墨带着烈酒气息的低语中，感受到了灼热的、几乎失控的燃烧感。酒吧的喧嚣再次涌入耳膜，却仿佛隔着一层厚厚的毛玻璃。只有许墨坐在我身边的存在感，和他身上那危险的气息，无比清晰，像一个无声的漩涡，拉扯着我向未知的深渊滑去。
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