接连几日，他们都泡在仓库里。刨花堆积得更高，混合着新旧木料的气味，成了这方小天地的独特标记。裴聿风修补家具的手艺愈发纯熟，动作更快，甚至能根据旧物的风格，巧妙地处理修补痕迹，使其不显突兀。老师傅看他眼神里的赞许也一日浓过一日，偶尔会拎着自己的旧茶壶，给他倒上一杯浓得发苦的茶。
沈初珣也渐渐找到了自己能做的事情。除了清理榫眼、打磨边角，他心细，发现一些抽屉的滑轨卡顿，或者柜门关不严实的小毛病，便学着用最小号的工具和砂纸，一点点调整、润滑，竟也修复了不少。他的手心磨出了几个小小的水泡，破了，结成薄薄的痂，再磨，渐渐有了属于自己的、粗糙的触感。
这天下午，老师傅没有坐在门口编竹筐，而是踱步进来，在一堆废弃的木料里翻找了半天，拖出一把散了架的旧摇椅。椅子骨架还在，但藤编的座面和靠背几乎烂光了，连接处的榫卯也松脱得厉害。
“这个，”老师傅拍了拍椅子腿，对裴聿风说，“我老伴儿以前最爱坐这个晒太阳。坏了有些年头了，一直没舍得扔。你要是有法子，试试看。”
这不是摊派的任务，更像是一种托付。
裴聿风走过去，蹲下身，仔细检查着这把饱经风霜的摇椅。他没有立刻答应，手指抚过那被磨得光滑的扶手，点了点头：“我试试。”
接下来的时间，裴聿风几乎把所有精力都放在了这把摇椅上。他拆解下朽烂的藤条，小心地标记好每一根木料的归属，加固松动的榫卯，用木楔和胶水让每一个连接处都恢复紧密。这需要极大的耐心和精准度。
沈初珣帮不上太多忙，便在一旁安静地打磨着那些被拆下来的、需要重新利用的木条。他看着裴聿风专注的侧脸，鼻尖沁出细小的汗珠，眼神却亮得像淬了火的刀锋。这种专注，与修车、做饭时不同，带着一种对时间和记忆的敬畏。
傍晚，老师傅的儿媳照例送来饭菜。今天除了青菜，竟还有一小碟切得细细的、油亮亮的腊肉，和一碗熬出米油的白粥，粥里隐约可见几颗红枣。
“阿爸说你们辛苦，让多加个菜。”儿媳笑着放下饭菜，“这腊肉是自家做的，粥里放了点糖，甜口的，看你们年轻人爱不爱吃。”
这份意料之外的善意，让沈初珣心里微微一暖。他看向裴聿风，裴聿风正用一块布仔细地擦着手上的木屑和胶渍，闻言动作顿了顿，对那儿媳低声道：“谢谢。”
吃饭时，裴聿风将那碟腊肉大部分拨到了沈初珣碗里。“你吃。”他言简意赅，自己则低头喝着那碗甜粥。
沈初珣看着碗里的腊肉，又看看裴聿风。灯光下，裴聿风的睫毛垂着，在眼睑下投下小片阴影，喝粥的样子很安静。他夹起一块腊肉，放进嘴里，咸香韧韧，带着烟熏的风味，是久违的、扎实的肉味。他又舀了一勺甜粥，糯糯的，枣香混合着淡淡的甜，从喉咙一直暖到胃里。
一种难以言喻的满足感，混着嘴里食物的味道，慢慢扩散开来。这不仅仅是饱腹，更像是一种被接纳、被关怀的熨帖。
饭后，裴聿风没有休息，借着煤油灯的光，继续打磨摇椅的扶手。沈初珣收拾好碗筷，没有离开，就坐在旁边的木料堆上，看着他。
灯光摇曳，将裴聿风的身影投在墙壁上，放大，随着他打磨的动作微微晃动。仓库里很安静，只有砂纸摩擦木料的“沙沙”声，和彼此轻缓的呼吸。
沈初珣看着看着，忽然觉得，这一刻，这昏暗的仓库，这单调的声响，这空气里漂浮的木屑，还有眼前这个沉默劳作的男人，构成了一幅比任何湖光山色都更让他心安的画面。
他站起身，走到裴聿风身边，拿起另一块砂纸，默默地帮他打磨另一边的扶手。
裴聿风抬起头，看了他一眼。昏黄的灯光下，沈初珣的侧脸显得异常柔和，眼神专注地看着手里的木料，长长的睫毛像两把小扇子。他没有说话，只是收回目光，继续手里的动作。
两人并肩工作着，偶尔手臂相碰，交换一个无声的眼神。
夜深了，摇椅的骨架终于被打磨得光滑温润，在灯光下泛着哑光。新的藤条材料老师傅说明天才能送来。
回去的路上，夜风带着湖水的凉意。裴聿风依旧揽着沈初珣的肩膀，力道沉稳。
“那粥，”沈初珣忽然轻声说，“挺甜的。”
裴聿风“嗯”了一声，过了几秒，才低声道：“明天给你多要一碗。”
沈初珣低下头，嘴角弯了起来。肩膀相抵处传来的温度，和嘴里仿佛还未散去的甜意交织在一起，让他觉得，这清冷的夜色，也变得温柔起来。
生计依旧清苦，未来依旧模糊。但在这落云镇的深夜里，一碗甜粥，一把待修的旧摇椅，一个并肩的身影，便足以将漂泊的心，暂时安放。
新的藤条在次日清晨送来，柔韧而有光泽，带着植物特有的清新气息。修复工作进入了最需要耐心的阶段——重新编织座面和靠背。
老师傅今天没有去门口，而是搬了个小凳坐在一旁，浑浊的眼睛看着裴聿风灵巧的手指穿梭在深色的藤条间。沈初珣依旧负责打磨边角，让每一根木料都达到最适合手感的光滑度。
仓库里很安静，只有藤条摩擦拉扯的细微声响，和砂纸均匀的“沙沙”声。
“这编法，是‘胡椒眼’。”老师傅忽然开口，声音沙哑，像被岁月磨砺过的粗粝砂纸。他指着裴聿风刚编出的一小片规整菱形图案，“我爹那辈传下来的。现在会的年轻人，不多了。”
裴聿风手指没停，只是微微点了点头，表示在听。
老师傅似乎打开了话匣子，目光放空，望着仓库角落里堆积的阴影，慢悠悠地说起往事。他说这把摇椅是他年轻时，为了迎娶老伴儿，亲手打的。选了最好的杉木，花了整整一个月，每一个榫卯都严丝合缝，编藤的技艺是求了村里最好的篾匠学的。
“她啊，就爱坐在这上面，晃啊晃的，织毛衣，看孙子满院子跑……”老师傅的声音低了下去，带着遥远的温情和一丝无法掩饰的落寞，“后来，孙子大了，出去啰。再后来，她也走啰。这椅子，就慢慢散了架……”
沈初珣打磨的动作慢了下来，他看着老师傅布满老年斑、微微颤抖的手，又看向那把在裴聿风手中逐渐恢复生机的摇椅。原来这不仅仅是一件旧物，它承载着一段相濡以沫的岁月，一份沉甸甸的思念。
裴聿风依旧沉默着，但他的动作似乎更加轻柔、更加专注了。他挑选藤条时更加仔细，编织时力道控制得恰到好处，仿佛怕惊扰了依附在这椅子上的旧梦。
午后的阳光透过高窗，变成一道倾斜的光柱，恰好落在裴聿风和他手中的摇椅上。光柱里，无数微尘像金色的精灵般飞舞。裴聿风半跪在地上，低垂着头，脖颈的线条绷紧，汗珠沿着脊柱的沟壑滑落，没入衣领。他整个人笼罩在光晕里，那专注的侧影，仿佛在进行一场无声的仪式。
沈初珣看得有些出神。他从未见过这样的裴聿风，如此沉静，如此虔诚。一种难以言喻的情感在心口涌动，酸涩而柔软。
傍晚时分，摇椅终于完成了。新的藤面紧密结实，图案规整漂亮，与修复好的木质骨架完美融合，既保留了旧物的风骨，又注入了新的生命。它静静地立在那里，仿佛只等着那个熟悉的人，再次坐上去，轻轻摇晃。
老师傅颤巍巍地走过去，伸出粗糙的手，小心翼翼地从扶手摸到椅背，再到光滑的藤面。他的手指在那“胡椒眼”的图案上停留了许久，浑浊的眼睛里似乎有水光一闪而过。
他什么也没说，只是重重地拍了拍裴聿风的肩膀，然后转身，步履蹒跚地走了出去。
裴聿风看着老师的背影消失在门口，才缓缓直起身，活动了一下因为长时间保持一个姿势而僵硬的腰背。他脸上没有什么表情，但眼神里有一种完成重任后的释然和平静。
沈初珣走过去，递给他一杯水。
裴聿风接过，仰头喝了一大口，喉结剧烈地滚动。他放下杯子，目光落在沈初珣因为连日打磨而显得有些粗糙的手指上，伸手握住，指腹在他掌心新生的薄茧上轻轻摩挲了一下。
“疼不疼？”他问，声音有些哑。
沈初珣摇摇头，反手握住他的手指。裴聿风的手指更粗糙，带着各种细小的划痕和木刺留下的印记，却异常温暖有力。
两人都没有再说话，只是静静地站在即将降临的暮色里，手牵着手，看着那把重获新生的旧摇椅。仓库里弥漫着新藤和木蜡的味道，夕阳的最后一点余晖给一切都涂上了温暖的色彩。
今夜老师傅的儿媳送来的饭菜格外丰盛，不仅有腊肉，还有一条煎得金黄的鱼。吃饭时，老师傅罕见地拿出了一小壶自家酿的米酒，给裴聿风倒了一小杯。
“辛苦了。”老师傅只说了这三个字。
裴聿风端起那杯浑浊的米酒，没有推辞，一饮而尽。辛辣的液体滑过喉咙，他微微蹙了下眉，随即舒展开。
回去的路上，天色已黑。米酒的后劲似乎有点大，裴聿风的脚步比平时略沉，揽着沈初珣肩膀的手臂也更加用力，仿佛要将他揉进自己身体里。他身上带着淡淡的酒气和木屑的味道。
沈初珣没有挣脱，任由他半靠着自己。他能感觉到裴聿风呼出的气息拂过自己的颈侧，温热而带着酒意。
回到旅馆房间，裴聿风没有像往常一样先去洗漱，而是径直走到窗前，望着窗外墨蓝色的湖泊和远处深沉的群山。背影在黑暗中显得格外沉默，也格外孤独。
沈初珣走到他身后，轻轻环住了他的腰，将脸颊贴在他宽阔的背脊上。
裴聿风的身体微微一僵，随即彻底放松下来，覆盖住他交叠在自己腰间的手。他的手掌滚烫，带着酒后的热度。
“初珣。”他低声唤道，声音喑哑，融在窗外的夜色里。
“嗯。”
“我们……”他停顿了一下，似乎在寻找合适的词语，最终却只是更紧地握住了他的手，“……会好的。”
这句话没头没尾，像是在对沈初珣说，又像是在对自己说。没有华丽的承诺，没有虚无的保证，只有这五个字，带着酒后的真言和骨子里的执拗。
沈初珣闭上眼睛，脸颊在他背脊的衣料上轻轻蹭了蹭。
“嗯。”他再次应道，声音轻而坚定，“会好的。”
窗外，星子渐次亮起，落在湖心，微微荡漾。屋内没有开灯，两人相拥的影子投在墙壁上，紧密地交叠在一起，像一个完整的、不可分割的整体。
摇椅修好了，一段往事被温柔安放。而他们的路，还在脚下，依偎着，继续向前。
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