好的，我们继续宋何的故事，承接修改润色后的篇章，保持一致的文学风格、情感基调和核心意象：
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宋何搬进了宋叶生前买下的那间顶楼画室。
推开厚重的木门，尘埃在斜射进来的阳光里无声飞舞。空气里弥漫着松节油、颜料和旧木料混合的独特气味，熟悉得让宋何的心脏骤然缩紧。这气味，曾是宋叶的呼吸，是他存在的证明。墙角堆着蒙尘的画框，窗台上，宋叶用过的调色盘静静搁置着，靛蓝与赭石混合的颜料早已干涸凝固，如同他戛然而止的生命。画架上，绷着一幅未完成的油画——半树盛放的樱花，背景是留白的天空，树下隐约可见两个用铅笔勾勒的、依偎在一起的人形草稿。
“哥以前总说，这里的晚霞最好看。”宋何走到画架前，指尖小心翼翼地拂过画布上那熟悉的铅笔印记，带着宋叶特有的、微微倾斜的笔触。他想起去年深秋，宋叶裹着薄毯坐在阳台那张旧藤椅上，对着天边燃烧的火烧云举着画笔，声音带着病中特有的沙哑，却依旧温柔：“等画好了，给小何当电脑壁纸。”
那时他正坐在地板上，背靠着宋叶的腿翻看画册，鼻尖萦绕着松节油、颜料和宋叶身上淡淡的雪松香。窗外是城市的喧嚣，画室里却只有画笔在纸上划过的沙沙声和他偶尔翻页的声响。那一刻的宁静与满足，曾让他天真地以为，岁月真的可以如此凝固。
阳台的角落里，一个锈迹斑斑的铁盒子吸引了他的目光。掀开沉重的盒盖，里面散落着几支秃了的画笔、几块干硬的颜料，还有一沓用废弃画稿折成的纸飞机。并非普通的白纸，而是宋叶画废的素描草稿，背面残留着未擦净的铅笔线条，记录着被放弃的构思。
宋何拿起最上面那只。展开皱褶的纸页，背面是一幅未完成的铅笔素描——画的是六岁的他，蹲在老平房院子里那棵枝繁叶茂的老槐树下，高高举着一只歪歪扭扭的纸飞机，额前的碎发被风吹得飞扬起来，脸上是毫无阴霾的灿烂笑容。画纸的空白处，一行清秀的小字写着：“小何说，飞机要对着太阳飞，才能找到爸妈。”
指尖抚过粗糙的纸面，仿佛能感受到当年阳光的灼热。他记得那个下午，蝉鸣聒噪，宋叶举着速写本蹲在对面，额角沁出汗珠，却笑得眼睛弯弯：“小何，再举高点！对，就这样，别动！”
铁盒的最底层，压着一个藏青色的硬皮笔记本，边角磨损得露出了内芯的纸板，诉说着经年的翻阅。宋何的心跳莫名加速。他深吸一口气，带着一种近乎朝圣的虔诚，翻开了扉页。日期赫然是十年前，字迹还带着少年未脱的青涩：
> “*4月12日，阴。小何今天偷看了我的病历，躲在衣柜里哭。他以为我没发现，其实我从门缝里看了很久。医生说我肺功能不好，不能太劳累。可小何还那么小，那么依赖我…我得撑住，得好好活着，看着他长大。*”
> “*7月3日，晴。小何折了只连体飞机，说这样我们俩就永远不会分开。晚上趁他睡着，发现他把飞机偷偷塞进了我枕头底下。这孩子…心思怎么这么重？抱着那只粗糙的飞机，我竟一夜无眠。*”
> “*12月24日，雪。小何十七岁生日。他喝了点酒，抱着我的脖子哭，说害怕我离开。他又吻了我。这次我没能立刻推开…只觉得心慌得厉害。是我的错吗？是我把他教错了方向？这份依赖…越来越沉重了。*”
指尖在泛黄的纸页上颤抖。宋何一页页翻下去，那些被时光掩埋的、宋叶独自吞咽的忧虑和疲惫，如同沉船的残骸，缓缓浮出记忆的深水。最后一页的日期，停在宋叶离世前三个月，字迹已变得虚浮潦草，带着力不从心的颤抖：
> “*…扩散了。医生的话像宣判。剩下的时间…以月计？小何最近总做噩梦，半夜惊醒就死死抓着我的手，像抓住救命的浮木。我把存折藏在他的画筒里了，密码是他的生日。真想带他去看一次海…可他大概不会让我出门了。*”
笔记本的最后，夹着一张拍立得照片。海风卷着宋叶的白衬衫，勾勒出他清瘦的身形。他站在礁石上，对着镜头笑得开怀，眼睛弯成了月牙，手里高高举着一只洁白的纸飞机，背景是蔚蓝无垠的大海。照片背面，一行小字如同无声的叹息：“*去年独自去的。本想…等小何长大些，一起再来。*”
宋何将脸深深埋进摊开的笔记本里，陈旧纸张的油墨味混合着残留的、宋叶惯用的雪松香水的尾调，丝丝缕缕钻入鼻腔，仿佛那个人温暖的怀抱从未远离。他想起宋叶咳得撕心裂肺、面色青白时，总强撑着说“等哥好了，一定带小何去看海”。原来，他早已独自去过了那片他们约定之地，带着无人知晓的遗憾。
一阵穿堂风掠过，吹开了阳台的门。晾在旧绳上的白衬衫随风晃荡，像一只被无形的手牵扯着、想要挣脱的纸飞机。宋何起身去关门，目光扫过墙角那个黄铜色的画筒——笔记本里提到的，刻着“宋叶”名字的那个。
鬼使神差地，他走过去，拔开筒塞，将里面的东西倾倒出来。画稿散落一地，如同飘零的落叶。一个牛皮纸信封混在其中。宋何捡起信封，里面没有存折，只有一张医院的缴费单据。收款方清晰印着市立医院，金额栏是一串触目惊心的长数字。付款人一栏，赫然写着：**宋何**。日期，正是宋叶确诊肺癌的第二个月。
宋何的呼吸瞬间停滞。
他清晰地记得那段日子。宋何总在周末“消失”半天，回来时带着各种昂贵的营养品，轻描淡写地说“学校奖学金发多了”。他手背上那道新鲜的疤痕，说是“打球摔的”。宋叶当时只是沉默地看着他，眼神复杂难辨，最终什么也没说，只是默默接过那些东西。
“傻瓜…”宋何捏着那张薄薄的缴费单，指腹一遍遍摩挲着“宋何”两个字，忽然低低地笑了起来，笑声里浸满了苦涩的泪水。原来他们都在小心翼翼地扮演着“无事发生”，一个竭力隐瞒着病情恶化的绝望，一个拼命掩盖着打工挣钱的艰辛，像两只在寒冬里互相依偎取暖的刺猬，把最柔软也最脆弱的肚皮，小心翼翼地藏在尖锐的硬刺之后，唯恐刺痛对方。
暮色四合，夕阳的余晖将天边染成一片燃烧的金橘。宋何拿着那张海边的照片去了街角的打印店，将它放大成一张海报。回到画室，他将海报端端正正地贴在正对阳台的墙壁上。然后，他搬过宋叶常坐的那张旧藤椅，放在海报下方，像从前宋叶那样，安静地坐着，看夕阳一寸寸沉入城市的轮廓线。
楼下巷口，传来悠长的吆喝声：“冰糖葫芦——”，那拖着长长尾音的调子，瞬间将宋何拽回老平房斑驳的巷口。六岁那年，宋叶用攒了半个月的早餐钱给他买了一串最大最红的糖葫芦，自己却一颗也舍不得吃，只是看着他鼓着腮帮子满足地咀嚼，笑得眉眼弯弯。
“哥，”他对着海报上那个迎着海风、笑容灿烂的身影，声音轻得像耳语，“我…开始画画了。”他起身走到那幅未完成的樱花图前，拿起宋叶用过的画笔，蘸了一点纯净的钛白颜料，在画布上那半树樱花旁，极其小心地添上了一朵饱满的花苞。“你看，这朵…开得最好。”
笔尖微移，在树下的留白处，轻轻勾勒出一只小小的纸飞机，机翼的尖角，恰好掠过一片飘落的粉色花瓣。
日子如同窗外的流云，不紧不慢地推移。宋何接了一些插画的工作，每天就坐在宋叶的画架前，对着光，一笔一笔地涂抹。累了，就去阳台吹吹风，看云卷云舒。他笨拙地学着煮宋叶常做的番茄鸡蛋面，不是盐放多了就是面条煮坨了；他学着熨烫衬衫，袖口的褶皱总也熨不平整，最终只能放弃，任由它们保留着一点自然的弧度，如同宋叶从前那样。
深秋时节，画室的门被轻轻敲响。门外站着一位面容严肃、穿着白大褂的中年男人——是宋叶生前的主治医生。他手里捧着一个不大的纸箱。
“宋何先生，”医生的声音带着职业的克制，“整理宋叶先生遗留在医院的物品时，发现了这些。我想…应该交给你。”他将纸箱放在画室中央的旧木桌上。
宋何的心跳漏了一拍。他走上前，掀开箱盖。里面铺着柔软的白色绒布，整齐地排列着十几只用透明密封袋精心封存起来的纸飞机。每只袋子上都贴着一个小小的标签。
他拿起最上面那只。标签上写着：“化疗第一次”。纸飞机是用药盒的硬纸板折成的，略显笨拙，但机翼上用蓝色的圆珠笔画着一个简单的笑脸，旁边有一行细小却清晰的字：“小何送的向日葵，很暖。”
他的指尖微微颤抖，又拿起最底层的那只。标签是：“最后一次复诊”。这只纸飞机，是用一张肺部CT报告单的背面折成的。透过透明的密封袋，隐约能看到报告单上“癌细胞已广泛转移”的冰冷字句。然而，在机翼上，宋叶用黑色的签字笔画了两只紧紧相牵的手，旁边同样有一行小字，笔迹虚浮却坚定：“别怕。”
宋何将这些承载着宋叶最后时光里无声告慰的纸飞机，一只只取出，放进一个宽口的大玻璃罐里。他将玻璃罐摆在了宋叶的调色盘旁边。午后温暖的阳光透过宽大的玻璃窗倾泻而入，光柱里，玻璃罐和纸飞机上的微尘无声地舞动，如同亿万颗悬浮在时光里的、细小的星辰。
他继续整理宋叶的画稿，想将那些未完成的作品一一补全。在一叠厚厚的、被揉皱又展平的废弃草稿中，一张被团得格外紧的纸引起了他的注意。他小心地展开它——那是一幅未完成的自画像素描。
画中的宋叶穿着医院的条纹病号服，半靠在病床上，侧脸望向窗外。他的面容清癯，眼神带着一种深沉的疲惫，却又有一种奇异的平静。他的手中，轻轻捏着一只折好的纸飞机。背景是病房的窗户，窗外，用寥寥几笔，画着一朵小小的、孤零零的樱花。画的右下角，一行几乎被橡皮擦蹭掉的小字写着：“希望小何看到樱花时…能想起哥…”
宋何的心像被一只无形的手狠狠攥了一下。他仔细地将画纸抚平，用图钉将它固定在画室最显眼的那面墙上，就在那张巨大的海边海报旁边。然后，他拿起画笔，调好粉白的颜料，在窗外那片空白处，一笔一笔，添上了满树盛放的樱花，如云似霞。接着，他又画了一只洁白的纸飞机，正轻盈地从纷飞的花瓣间穿过，翅尖似乎还沾着一点嫩黄色的、迎春花的色彩。
冬去春来，宋何的画渐渐在圈内有了些名气。有人评论他的画里有种“温柔而坚韧的力量”，像初春解冻的溪流，表面平静，底下却蕴藏着破冰而行的生命力。宋何只是沉默。他没有告诉任何人，那力量并非凭空而来。那里面藏着一个人的影子，藏着十六年相依为命的悲欢，藏着无数只飞向天空又坠落的纸飞机，更藏着那只烧焦的、名为“自由”的蓝色飞机，在他心口留下的永恒烙印。
又是一年樱花烂漫时。宋何收到了一封来自知名艺术出版社的信函。对方表示，希望将他近年来的画作，与宋叶遗留下的部分素描作品一起，整理出版一本名为《纸飞机的天空》的画集。
宋何抱着那封信，独自站在画室窗外那棵开得如火如荼的樱花树下。粉白的花瓣随风飘落，沾在他的头发和肩头。他仰起头，望着那片绚烂的花云，耳边仿佛又响起宋叶虚弱却带着笑意的话：“樱花啊，花期虽短，可开起来…就要拼尽全力，开得轰轰烈烈才好啊。”
他从口袋里摸出一张干净的白纸，手指翻飞，熟练地折出一只线条流畅的白色纸飞机。他对着漫天飞舞的樱花一，对着温暖和煦的春风，对着那片湛蓝如洗、仿佛能容纳一切悲伤与希望的天空，轻轻一掷。
洁白的纸飞机，乘着风，掠过簌簌飘落的花瓣，朝着无垠的蓝天，执着地飞去。越飞越高，越飞越远，像一个无声的承诺，正飞向那颗守护着\他的、最亮的星辰。
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