波士顿的深秋，像一幅被上帝用冷色调颜料精心涂抹的油画。查尔斯河两岸的枫树燃烧着最后的绚烂，金黄与赭红倒映在沉静的水面上，与灰白色的古老建筑群相得益彰。哈佛校园里，空气里弥漫着一种独特的混合气息——书本的霉味、清冷的雾气、咖啡因，以及一种近乎傲慢的、智力上的优越感。
伊芙琳·约翰逊夹着一本厚重的《西方音乐通史》，匆匆穿过怀德纳图书馆前宽阔的石阶。她穿着一件深蓝色的高领毛衣，外面套着件略显宽大的粗花呢外套，长发随意地挽在脑后，几缕发丝挣脱出来，被风吹拂在脸颊旁。她的步伐很快，眼神专注，与周围那些步履悠闲、高谈阔论的学生形成鲜明对比。时间在这里，仿佛被压缩成了待读的书目、待写的论文，以及……待完成的乐谱。
是的，乐谱。在她位于剑桥区租住的狭小公寓里，键盘、散落的活页乐谱、各种摇滚乐队的唱片几乎侵占了所有除了书本以外的空间。学业是她的正轨，是家族期望，是她必须攀登的高峰；而摇滚乐，是她血液里隐秘的火焰，是她对抗一切规训的私人堡垒。在夜深人静，当艺术史的论文让她头晕眼花时，她便会戴上耳机，让失真的吉他音墙将她淹没，或者，拿起笔，在五线谱上记录下自己脑海中奔涌的、嘈杂而充满力量的旋律碎片。她正在尝试创作，为校内的一个地下摇滚乐队写歌，这是她无人知晓的、笨拙而真诚的激情所在。
这天下午，她刚从一场关于巴洛克时期赋格艺术的冗长讲座中挣脱出来，脑子里还盘旋着巴赫严谨的对位法。她只想尽快回到公寓，泡一杯浓茶，然后投入到那首尚未完成、充满愤怒吉他连复段的歌曲创作中。推开公寓那扇漆成墨绿色的门，熟悉的、混杂着旧书、咖啡和淡淡松节油的气味包裹了她。她甩掉鞋子，刚把书扔在沙发上，门铃响了。
以为是订的外卖到了，她没多想，赤着脚走过去，拉开了门。
然后，时间仿佛在那一刻被按下了暂停键。
门外站着的，不是穿着荧光制服的外卖员，而是一个身影。他穿着剪裁精良的黑色长款大衣，身形清瘦挺拔，脸上戴着巨大的深色墨镜，几乎遮住了大半张脸，只露出线条紧绷的下颌和没什么血色的薄唇。他身后稍远的地方，站着一个穿着西装、体型壮硕、眼神警惕的男人，显然是保镖。
即使遮得如此严实，即使隔着几年的时光和完全不同的生活轨迹，伊芙琳还是在瞬间就认出了他。
迈克尔·杰克逊。
他就那样突兀地、不合时宜地，站在她波士顿公寓门口陈旧的地垫上，像一颗误入古典油画像素世界的、过于耀眼的流行文化图标，带着一种近乎失真的违和感。
伊芙琳愣住了，握着门把的手指微微收紧。她脸上没有流露出惊喜，没有久别重逢的激动，甚至没有一丝一毫的欢迎。那双总是沉静如湖的褐色眼眸里，最先涌起的，是清晰的惊讶，随即迅速沉淀为一种……被打扰的不悦，以及一丝难以捕捉的戒备。
“迈克尔？”她的声音很平稳，听不出什么情绪，“你怎么会在这里？”
迈克尔抬手，缓缓摘下了墨镜。那双闻名世界的、被无数乐迷称为蕴含星辰的大眼睛，此刻清晰地暴露在波士顿清冷的秋光里。里面盛满了复杂的情绪——长途跋涉的疲惫，小心翼翼的期待，一种近乎贪婪的、想要将眼前人刻入脑海的注视，以及，在接触到伊芙琳那双平静甚至有些冷淡的眼睛时，迅速闪过的一丝无措和受伤。
“Evelyn……”他开口，声音有些沙哑，带着他特有的、轻柔的质感，“我……我们在波士顿有宣传活动。我……我想看看你。”
他说得有些艰难，像个做错了事的孩子。他预想过很多种见面的场景，或许是温暖的拥抱，或许是带着泪光的微笑，独独没有想过，会是眼前这样，隔着一道门槛，仿佛隔着一个世界。
伊芙琳沉默了几秒，目光越过他，扫了一眼他身后那个如同隐形墙壁般的保镖，然后微微侧身：“进来吧。”
语气谈不上热情，只是一种避免在走廊上引起更多注意的、务实的礼貌。
公寓很小，对于习惯了宽敞排练厅和豪华酒店的迈克尔来说，几乎有些转不开身。他的目光迅速而贪婪地扫过这个空间——堆满书籍和纸张的书桌，角落里的键盘和散落的乐谱，墙上贴着的几张色彩浓郁、笔触狂乱的抽象画，还有几个塞得满满当当的唱片架。这里的一切，都散发着一种浓郁的、属于伊芙琳个人的、忙碌而充满智性追求的气息。这气息让他感到熟悉又陌生，安心又自卑。
“地方很小，随便坐。”伊芙琳走到小小的厨房区域，给他倒了一杯水，放在茶几上。她自己则靠在书桌边缘，双臂交叠在胸前，这是一个下意识的、带有防御意味的姿态。
迈克尔没有坐，他站在房间中央，显得有些局促。他脱下大衣，里面是一件简单的黑色丝质衬衫，更衬得他肤色苍白，身形单薄得令人心疼。
“你看起……很好，Evelyn。”他试图寻找话题，声音依旧很轻，“哈佛……这里很适合你。”
“谢谢。”伊芙琳的回答简短而克制，她看着他，直接问道，“你怎么找到这里的？我没告诉过任何人地址。”
“我……我问了杰梅因，他可能从妈妈那里知道的……”迈克尔解释道，眼神有些闪烁，像是在承认一件并不光彩的事。
伊芙几不可闻地叹了口气。果然。她刻意保持的距离，在她不知情的情况下，被轻易地打破了。这种感觉并不好。
“你的演出很成功，迈克尔。”她换了个话题，语气是礼貌的，却带着清晰的客套，“我听说了一些，祝贺你。”
这不是他想要的。他想听的，不是这种来自陌生人的、礼节性的恭维。他想听她像以前那样，说你的旋律很好听，或者这个动作很像在飞翔。他想感受到那种独一无二的、只属于他们之间的理解和连接。
“Evelyn，”他向前走了一小步，那双大眼睛里充满了几乎是恳求的神色，“我只是……只是想看看你过得好不好。没有你的消息，我……我很想念……”
他的话语戛然而止，因为伊芙琳在他靠近的瞬间，几不可察地向后微微仰了仰身体。一个极其细微的动作，却像一道冰冷的栅栏，瞬间隔开了两人。
“我很好，迈克尔。”她的声音依旧平稳，却带上了一种明确的、划清界限的意味，“如你所见，我很忙。学业，还有一些……我自己的事情。”她的目光扫过那些乐谱，但没有多做解释。
房间里陷入一种令人窒息的沉默。只有窗外偶尔传来的汽车声，以及老旧冰箱低沉的运行声。
迈克尔的目光，落在了书桌上那摊开的、写满了音符和潦草歌词的活页纸上。他能认出那些音乐符号，能大致看出那旋律走向充满了摇滚乐特有的力量和棱角。
“你在写歌？”他像是抓住了救命稻草，眼睛亮了一下，“是摇滚乐？你以前就喜欢……”
“迈克尔。”伊芙琳打断了他，她的声音里第一次带上了一丝清晰的、不容置疑的冷意，“这是我的生活。”
她看着他，眼神锐利而直接，仿佛能穿透他所有的伪装和期待。
“你现在是超级巨星了，迈克尔。你有你的世界，你的舞台，你的千万粉丝。而这里，”她用手指轻轻点了点自己的太阳穴，又环指了一下这个狭小却充满她个人印记的空间，“是我的世界。我很感激过去在盖瑞的时光，但那已经过去了。我现在需要的是专注，是不被打扰。”
每一个字，都像一把冰冷的小锤，敲打在迈克尔的心上。他感觉呼吸变得困难，那种熟悉的、被全世界抛弃的孤独感，如同潮水般再次将他淹没，甚至比以往任何时候都要冰冷刺骨。他以为找到她，就能找回那片遗失的星光，就能重新连接上那份让他安心的力量。可他没想到，这片星光，早已不再愿意为他闪耀。
他张了张嘴，想说些什么，想告诉她他并不在乎那些喧嚣，想告诉她他依然是她记忆中那个躲在楼梯角落的男孩，想请求她不要用这种态度对待他……但所有的话语，都哽在喉咙里，化作一阵无声的疼痛。
他看着伊芙琳，她的表情是那么的坚定，甚至带着一种他从未见过的、为了保护自己领地而露出的疏离。他明白了。他的到来，不是惊喜，是打扰。他的思念，不是慰藉，是负担。
他缓缓地、几乎是机械地，重新戴上了那副巨大的墨镜，将自己那双泄露了太多情绪的眼睛，重新藏匿于深色的镜片之后。仿佛只有这样，他才能维持住最后一点尊严。
“我……明白了。”他的声音低得几乎听不见，“抱歉，打扰你了。”
他拿起放在沙发上的大衣，没有再看她，转身，走向门口。那个一直沉默如背景板的保镖，适时地为他打开了门。
迈克尔的身影，消失在门外走廊的阴影里。门被轻轻带上，发出咔哒一声轻响，像是一个乐章，被强行画上的休止符。
公寓里重新恢复了安静，只剩下伊芙琳一个人，还维持着靠在书桌旁的姿势。她交叠的手臂缓缓放下，紧握的拳头也慢慢松开，掌心因为用力而留下了几个深深的指甲印。
她走到窗边，隐藏在厚重的窗帘后面，向下望去。过了一会儿，看到迈克尔在那名保镖的护送下，迅速坐进了一辆停在路边的、毫不显眼的黑色轿车里。车子很快发动，汇入车流，消失不见。
直到那辆车彻底看不见了，伊芙琳才缓缓吐出一口一直憋在胸口的浊气。她转过身，背靠着冰冷的墙壁，慢慢滑坐在地上。
她的目光，落在书桌上那首未完成的、充满愤怒与力量的摇滚乐曲谱上。刚才被打断的灵感，此刻已经消失得无影无踪。一种巨大的、混杂着烦躁、疲惫和一丝……说不清道不明的歉意的情绪，席卷了她。
她并不讨厌迈克尔，从来都不。只是，他代表着一段她努力想要封存的过去，一种她正在奋力挣脱的、充满依赖与被动的关系。他的光芒太盛，会吞噬她好不容易为自己争取来的、这片独立而安静的天地。
她伸手，拿起那张被迈克尔目光注视过的乐谱，凝视着上面狂乱的笔迹。然后，她猛地将乐谱揉成一团，紧紧攥在手心，指节因为用力而泛白。
窗外，波士顿的秋日依旧静谧而古老。而屋内，一首关于拒绝与守护的无声乐章，才刚刚奏响第一个沉重的音符。
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